Решаем вместе
Не убран мусор, яма на дороге, не горит фонарь? Столкнулись с проблемой — сообщите о ней!

Содержание материала

Из поколения в поколение для каждого человека мама – самый главный человек в жизни. Становясь матерью, женщина открывает в себе лучшие качества: доброту, любовь, заботу, терпение и самопожертвование. И сколько бы хороших, добрых слов мы не говорили нашим мамам, сколько бы поводов для этого ни придумали, лишними они не будут.

«Ты свет, что на земле не гаснет никогда»

О той, кто жизнь дарует и тепло,
Звучащее в напеве колыбельном.

О той, кто нас в терпенье беспредельном
Растит, лелеет, ставит на крыло -
О Матери!..

Мама - это первое слово, которое произносит человек.

Любовь к матери заложена в нас биологически самой природой. Это чувство живет в человеке до конца дней. У каждого из нас возникает чувство защищенности и покоя, когда рядом с нами мать. Но всегда ли мы осознаем, какой ценой оплачены наши покой и счастье? Цена - это самопожертвование, самозабвение матери. Эти старинные слова, почти ушедшие из разговорной речи, точнее всего характеризуют материнскую любовь. Самозабвение - т.е. способность забыть себя ради своего ребенка. Это и есть первый и истинный признак любви. Многие считают, что всякая привязанность, всякая любовь или слаба, или корыстна по сравнению с материнской любовью.

С горем и радостью мы идем к матери и находим у нее понимание, потому что она желает нам только добра.

«Когда был я ребенком, родная моя,
Если детское горе томило меня.
Я к тебе приходил, и мой плач утихал.
На груди у тебя я в слезах засыпал.
Я пришел к тебе вновь...
О, возьми, обними, уврачуй, успокой
Мое сердце больное рукою родной».

Так писал о своей матери русский поэт Алексей Николаевич Апухтин.

Если мы попробуем мысленно построить в ряд наших родственников, друзей, знакомых в порядке, так сказать, значимости, сделать, наверное, это будет очень трудно, потому что все может измениться и ничего нельзя узнать наверняка. Но никакие, даже самые невероятные перемены, не могут заставить «пересмотреть» роль и значение в нашей судьбе человека, который дал нам жизнь. Мать вне ряда… Место ее в нашей жизни совершенно особое, исключительное. Материнство выходит за пределы обычных форм человеческих связей и в то же время содержит все их зерна, потому что именно несет в себе идею человека.

Родился сын, пылиночка,
лобастенький, горластенький.
Горит его пеленочка -
видна во всех галактиках!

Ему не только родинки,
не только эти батькины
глаза и губы бантиком -
ему дала я Родину.

Со мной, как рыбка в неводе,
и словно надо мною
лежит - губами в небо -
дитя мое земное.

Не надо славы, почестей -
ах, просто б жизнь текла!
Сынок февральской ночечкой
ждет моего тепла.

Теперь земля и воздух,
глубь вод и жар огня
и все на свете звезды
зависят от меня.                  

                     (Р. Казакова)

Дети самое дорогое для матери. Счастлив тот, кто с детства знает материнскую любовь, заботу, ласку. На свете не существует человека роднее и ближе матери, ее любовь безгранична. С давних времен на Руси материнство всегда было синонимом святости.

Мужаем мы. Всему приходит час.
Но с юных лет и до кончины самой
С биеньем сердца вечно бьется в нас
Рожденное любовью слово «мама»!

По-русски «мама», по-грузински «нана»,
А по-аварски - ласково «баба».
Из тысяч слов земли и океана
У этого особая судьба.

Став первым словом в год наш колыбельный,
Оно порой входило в дымный круг.
И на устах солдата в час смертельный
Последним звоном становилось вдруг.

На это слово не ложатся тени.
И в тишине, наверно, потому
Слова другие, преклонив колени,
Желают исповедаться ему...               

                                (Р. Гамзатов)

Есть светлый на земле приют,-
Любовь и верность там живут.
Все, что порой лишь снится нам,

Навеки приютилось там -
То сердце матери... Оно
Так нежно. Верно,

Суждено ему жить радостью твоей,
Нести ярмо твоих скорбей.                    

                                      (Л. Койдула).

«Спало всё во дворе... Одна бедная мать не спала. Она приникла к изголовью дорогих сыновей своих, лежавших рядом, она расчесывала гребнем их молодые, небрежно всклокоченные кудри и смачивала их слезами, она глядела на них вся, глядела всеми чувствами, вся превратилась в одно зрение и не могла наглядеться. Она вскормила их собственной грудью, она взрастила, взлелеяла их. «Сыны мои, сыны мои милые! Что будет с вами? Что ждет вас?» - говорила она, и слезы остановились в морщинах, изменивших ее когда-то прекрасное лицо. Молодость без наслаждения мелькнула перед нею, и ее прекрасные свежие щеки без лобзаний отцвели и покрылись преждевременными морщинами. Вся любовь, все чувства, всё, что есть нежного и страстного в женщине, всё обратилось у ней в одно материнское чувство. Она с жаром, с страстью, с слезами, как степная чайка, вилась над детьми своими. За каждую каплю крови, она отдала бы себя всю.
Месяц с вершин неба давно уже озарял весь двор,… а она всё сидела в головах милых сыновей своих, ни на минуту не сводила с них глаз и не думала о сне». (Николай Васильевич Гоголь. Отрывок из повести «Тарас Бульба»).

«Оглянись же и ты, мой друг, оглянись, как я, и скажи, кого ты обижал в жизни больше, чем мать, - не от меня ли, не от тебя, не от него, не от наших ли неудач, ошибок и не от нашего ли горя седеют наши матери?

Мама, мама! Прости меня, потому что ты одна, только ты одна на свете можешь прощать, положи на голову руки, как в детстве, и прости...». Так писал о своей матери Александр Фадеев.

В городке над самой кручей
Знаю всех наперечет.

Для меня нет места лучше -
Мама здесь моя живет.

К ней приду я с неудачей -
Всё обсудим до утра,

И предстанет жизнь иначе
На свету ее добра.

Маме верую, как чуду,
Никого роднее нет!

Что ни будет, где ни буду,
Сохранить бы добросвет!

Не проходит путь мой прямо,
Делаю порой не то...

Поругает сына мама,
Пожалеет, как никто.

Матерью не пресвятою,
Мамой жизнь осенена.

Если что-нибудь я стою,
Всё от мамы, всё она!          

                   (В. Петров).

Русский народ всегда высоко чтил мать. Еще с древних времен в устной поэзии ее облик наделен самыми светлыми чертами. Она - хранительница семейного очага, верная жена, защитница собственных детей и радетельница за всех обиженных и обездоленных.

Всё, что нам свято, дорого, названо именем матери. Хлебороб, обращаясь к Земле, родившей обильные хлеба, благодарно произносит: «Спасибо тебе, кормилица-мать».

Солдат в бою с врагами бьется - за Родину - мать. Исстари люди не уважают того, кто забыл о ней. Именно по отношению к матери определяют, каков есть человек.

По ночам звучит надрывный кашель,
Старенькая женщина слегла.

Много лет она в квартире нашей
Одиноко в комнате жила.

Письма были, только очень редко.
И тогда, не замечая нас.

Всё ходила тихо и шептала:
«Дети, вам ко мне собраться бы хоть раз.

Ваша мать согнулась, поседела,
Что ж поделать, старость подошла.

Как бы хорошо мы посидели
Рядышком у этого стола.

Вы под этот стол пешком ходили,
Песни пели, пели до зари,

А теперь разъехались, уплыли,
Вот поди же, всех вас собери».

Заболела мать, и той же ночью
Телеграф не уставал кричать:

«Дети, срочно, только очень срочно,
Приезжайте, заболела мать!»

Из Одессы, Таллина, Игарки,
Отложив до времени дела,

Дети собрались, да только жалко
У постели, а не у стола.

Гладили морщинистые руки,
Мягкую серебряную прядь,

Для чего же дали вы разлуке
Так надолго перед нею стать?

Неужели только телеграммы
Привели вас к скорым поездам?

Слушайте все, у кого есть мамы.
Приезжайте к ним без телеграмм!       
                                          (А. Токомбаев).
 

Руки морщинисты, волосы седы, мама!
Знаю, коснулись не раз тебя беды, мама!
Слово - как символ носят столетья, мама!
Имя твое остается бессмертным, мама!

Пожалуй, самой трагичной была судьба женщины в годы войны. Мало их уже осталось в живых - тех, кто провожал на великую битву своих родных - мужей, сыновей - солдат минувшей войны и потом долго ждал их возвращения.

Сыночек мой, кровиночка,
Украден ты войной.

Листочек мой, травиночка,
Как пусто мне одной.

Прокаркала вороною
Беда, как в страшном сне.

Бумагой похоронною
Она пришла ко мне.

Я ворона проклятого
Отчаянно кляла.

Глаза свои проплакала -
И всё тебя ждала.

Придешь, огнем целованный,
С наградой боевой,

Пускай и забинтованный,
А всё-таки живой.

... Неделя за неделею,
За годом год идет.

Устала я надеяться,
Лишь боль во мне живет.               

                     (М. Пляцковский)

У писателя А.Фадеева есть волнующие строки, посвященные матерям:
«Но если в дни войны у людей есть кусок хлеба, и есть одежда на теле, и если бегут по рельсам поезда, и вишни цветут в саду, и пламя бушует в домне, и чья-то незримая сила подымает воина с земли или с постели, когда он заболел или ранен, всё это делали руки матери моей - моей, и его, и его».

Я помню руки матери моей,
Хоть нет ее, давно уж нет на свете,
Я рук не знал нежнее и добрее,
Чем жесткие, мозолистые эти.

Я помню руки матери моей,
Что утирали слезы мне когда-то.
В пригоршнях приносили мне с полей
Всё, чем весна в краю родном богата.

Я помню руки матери моей,
Суровой ласки редкие мгновенья,
Я становился лучше и сильней
От каждого ее прикосновенья.

Я помню руки матери моей
Широкие, шершавые ладони,
Они - что ковш. Приникни к ним и пей,
И не сыскать источника бездонней!

Я помню руки матери моей,
И я хочу, чтоб повторяли дети
«Натруженные руки матерей,
Святее вас нет ничего на свете».      

                                     (Н. Рыленков).

«Мы любим сестру и жену, и отца, но в муках мы мать вспоминаем», - так сказал русский поэт Николай Алексеевич Некрасов. Вот обжигающая правдой страничка из повести В. Богомолова «Зося» «Лежа на дне окопа с животом распоротым осколком мины, тихонько стонал и в забытье слабеющим, еле слышным голосом звал: «Мама, мама, мамочка» - командир батареи Савинов, старый по возрасту, годный мне чуть ли не в дедушки - учитель математики из-под Смоленска, редкой душевности человек».
Да, это слово не только самое первое, но очень часто и самое последнее. Человек зовет мать и верит, что, где бы ни была, она слышит его, сострадает и поспешит на помощь. Поэтому в сложных жизненных обстоятельствах люди всегда вспоминают мать.

«Письмо с фронта»

Мама, тебе эти строки пишу я.
Тебе посылаю сыновний привет.
Тебя вспоминаю, такую родную.
Такую хорошую - слов даже нет!

Читаешь письмо ты, а видишь мальчишку.
Немного лентяя и вечно не в срок
Бегущего утром с портфелем под мышкой.
Свистя беззаботно, на первый урок.

Грустила ты, если мне физик, бывало,
Суровою двойкой дневник «украшал»,
Гордилась, когда я под сводами зала
Стихи свои с жаром ребятам читал.-

Мы были беспечными, глупыми были.
Мы все, что имели, не очень ценили,
А поняли, может, лишь тут, на войне.

Приятели, книжки, московские споры –
Все сказка, все в дымке, как снежные горы...
Пусть так. Возвратимся - оценим вдвойне!

За жизнь, за тебя, за родные края
Иду я навстречу свинцовому ветру.
И пусть между нами сейчас километры -
Ты здесь, ты со мною, родная моя!

В холодной ночи под неласковым небом
Склонившись, мне тихую песню поешь
И вместе со мною к далеким победам
Солдатской дорогой незримо идешь.

                                                        (Э. Асадов.)

Женщина и война. Что может быть более противоестественным? Женщина, дарящая жизнь и оберегающая ее, и война, уносящая эту жизнь, единственную и неповторимую... Эти понятия несопоставимы.

Я сына родила не для войны!
Не для войны букварь ему давала,
Тревожилась, гордилась, тосковала.
Пожизненно влюбленная, как мать,

Готовая и штопать, и мечтать,
И ждать скупых, нерасторопных писем
С какой-нибудь окраины страны.
Я сына родила не для войны!

Еще вчерашний звонкий голосок,
А нынче жизнерадостный басок
Мне веру в жизнь и счастье утверждает.
А где-то в мире солнечном блуждает

Угроза смерти, голода и тьмы -
Работают холодные умы...
Я сына родила не для войны.            

                                       (Н. Бурова).

Прошли годы. И матери вновь скромно, изо дня в день совершают свой незаметный подвиг - растят, поднимают на ноги детей, воспитывают их добрыми, работящими, любящими.
Но в мире опять неспокойно, и в разных концах планеты возникают «горячие точки». И опять в крови оживают мгновенные-багровые отсветы недавних пожарищ, воюют и грохочут смертоносные снаряды, слышатся крики ужаса и бессильные стоны, и переворачивает душу детский плач. И над всем этим растерзанным и развороченным миром вновь вырастает сгорбленная горем фигура матери.

Одной из трагических страниц нашей истории стала война в Афганистане. Афганская война оказалась в два раза длиннее, чем Великая Отечественная. Мальчишек вырывали из обыкновенной жизни: училище, школа, танцплощадка, музыка - и бросали в ад.

Вслушайтесь, как звучит рассказ матери из повести Алексиевич «Цинковые мальчики».
«Он у меня маленького роста был. Родился маленьким, как девочка, два килограмма, рос маленький. Обниму:
- Мое ты солнышко. - Ничего не боялся, только паука. Приходит с улицы. Мы ему новое пальто купили.  Это ему исполнилось четыре года. Повесила я это пальто на вешалку и слышу из кухни: шлеп-шлеп, шлеп-шлеп... Выбегаю: полная прихожая лягушек, они из карманов его пальто выскакивают... Он их собирает:
- Мамочка, ты не бойся. Они добрые. - И назад в карман запихивает. - Мое ты солнышко.
Игрушки любил военные. Дари ему танк, автомат, пистолеты. Нацепит на себя и марширует по дому.

-   Я солдат... Я солдат.
-   Мое ты солнышко... Поиграй во что-нибудь мирное.
-   Я солдат. Я солдат.
Идти в первый класс. Не можем нигде купить костюм, какой ни купи - он в нем тонет.
-   Мое ты солнышко.
Забрали в армию. Я молила не о том, чтобы его не убили, а чтобы не били. Я боялась, что будут издеваться ребята посильнее, он такой маленький. Рассказывал, что и туалет зубной щеткой могут заставить чистить, и трусы чужие стирать. Я этого боялась. Попросил «Пришлите все свои фото мама, папа, сестренка. Я уезжаю».
Куда уезжает, не написал, через два месяца пришло письмо из Афганистана. «Ты, мама, не плачь, наша броня надежная».
- Мое ты солнышко. Наша броня надежная. Уже домой ждала, ему месяц остался до конца службы. Рубашечки купила, шарфик, туфли. И сейчас они в шкафу. Одела бы в могилку. Сама бы его одела, так не разрешили гроб открыть. Поглядеть на сыночка, дотронуться. Нашли ли они ему форму по росту? В чем он там лежит? Первым пришел капитан из военкомата:

- Крепитесь, мать...
- Где мой сын?
- Здесь, в Минске. Сейчас привезут. - Я осела на пол.
- Мое ты солнышко!!! - Поднялась и набросилась с кулаками на капитана:
-Почему ты живой, а моего сына нет? Ты такой здоровый, такой сильный... А он маленький... Ты - мужчина, а он - мальчик... Почему ты живой?!

Привезли гроб, я стучалась в гроб:
- Мое ты солнышко! Мое ты солнышко, а сейчас хожу к нему на могилку. Упаду на камни, обниму:
- Мое ты солнышко!..»

Афганистан. Это было в восьмидесятые. А недавние события в Чечне. Сколько горя принесла эта война матерям, потерявшим своих сыновей. Правители приходят и уходят. Но кто вернет матери сына, погибшего в мирное время? Сердце матери, ласковые, не знающие устали материнские руки - это символ всего самого доброго, что есть у нас на земле.

Мне говорят, что слишком много
Любви я детям отдаю.

Что материнская тревога
До срока старит жизнь мою.  

Ну, что смогу я им ответить -
Сердцам, бесстрастным, как броня?

Любовь, мной отданная детям.
Сильнее делает меня.

В ней все -
И радость, и терпенье.
И те шальные соловьи...

За это чистое горенье
Спасибо вам, сыны мои!          

                        (А. Татьяничева)

Песни мамы! Сколько разных самых
Пелось дома, в поле, у ручья...
Не было б на свете песен мамы.
Я бы не был... я бы не был я.

Слезы, что в глазах ее застыли,
Звуки, что блистали на устах.
Словно звезды в сумраке светили.
И не страшно было мне впотьмах.

По земле прошла война, бушуя.
Всем она прибавила седин.
Мама, мама, что теперь скажу я.
Твой седой, твой постаревший сын?!

Братья, погибая в дальнем крае,
Поручили мне свои долги.
Завещал отец мне, умирая:
«Душу дома - маму береги!»

Может статься, лишь затем дарован
Мне судьбою некой жизни срок,
Чтоб тебя я возвеличил словом.
Шаль тебе соткал из нежных строк.

Я хочу, чтоб в эту шаль, чаруя.
Все цветы весенние вошли.
Эту шаль – о, мама! - подарю я
В честь тебя всем матерям земли!      

                                    (Р. Гамзатов)

Мама - это огромное окно в мир. Она помогает малышу понять красоту леса и неба, луны и солнца, облаков и звезд… Мамины уроки - на всю жизнь. Жизнь каждого из нас в детстве складывается из маленьких, порой незаметных крупинок маминой нежности и заботы. Любовь к матери отражена в стихах и наших местных поэтов Агафоновых.

Любовь к матери рождается вместе с нами. И это чувство живет в человеке до конца дней. То уйдет в глубину, и мы еле различаем его голос. То вдруг вырвется наружу ослепительным блеском. То дает о себе знать нестерпимой душевной болью. Когда мы раним его, оно страдает. Когда увлечены кем-то или чем-то, оно может отступить на время в тень. Но навсегда не уходит, хотя порой и кажется, что сердце пусто.


 
У матери священные права:
Казнить и миловать,
Надеяться и плакать.
И жребий свой,
Приобретя едва,
Нести сквозь радости,
Сомнения и слякоть.
У матерей обязанность одна:
Себя забыв,
В заботах распыляться.
И плоть, и душу
Выложив до дна,
Душой и плотью
В ком-то повторяться.
И ничего не требовать взамен!
Лишь жертвенно надеяться и верить,
Любя такой любовью без измен,
Что мерками земными
Не измерить.
У матерей и чаянья одни:
Самоотверженно,
У жизни на исходе,
Стоять за жизнь.
И в чем-то тут сродни
Они великой
Матери-Природе.
И пусть за всё
Воздастся щедро ей,
Собрав в букет
Любовь и откровенье.
Придите дети к матери своей
И станьте перед нею на колени!          

                                 (В. Романчин).

Неоплатен наш долг перед матерью. Давайте не забывать об этом! Пусть не только в праздник, но и в будни мамы чувствуют нашу заботу о них, нашу преданную любовь!